La donna è mobile

Tiene que estar la casa en luz. Permanentemente en luz. Y con rosas. Y mucho verde. No debe faltar ni su perfume ni su tacto. Flores blancas, imprescindibles.

"La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo."
Pedro Salinas

En fin...mañana, todo el mundo sin falta, rosas, flores blancas.

Es una orden, :-)

Pues entonces yo soy la primera en estar en la fila.
¡¡¡Qué rosas más bonitas, tienen el matiz de tu mismo reflejo....!!!!!(hay que ser bella de cojones para superarte).
Millones de besos Donna mía.

Le traigo una rosa extranjera, un poema de Robert Burns.
A RED, RED ROSE

O my Luve's like a red, red rose,
That's newly sprung in June;
O My Luve's like the melodie
That's sweetly played in tune.

As fair art thou, my bonnie lass,
So deep in luve am I;
And I will luve thee still my dear,
Till a' the seas gang dry.

Till a' the seas gang dry, my dear,
And the rocks melt wi' the sun:
Oh I will love thee still, my dear,
While the sands o' life shall run.

And fare thee weel, my only luve,
And fare thee weel awhile!
And I will come again, my luve,
Though it were ten thousand mile.

Pobrecitas las rosas, eclipsadas por el brillo de otra rosa. NI rien ni sonrien, ni suena el cascabel.... son solo rosas. Rosa es, por naturaleza, singular, blanca de asombro o roja de rubor.... y sin espinas.

Mañana, con una en el ojal.

Beso turbados.

Egonauta

"...y no me traigas flores, como si hubiese muerto". J.H.

Buena idea, Donna.
Y buenos días.

Eres guapísima.

!Oh!

Aunque pensándolo bien, las rosas siempre me han parecido el símbolo de la fugacidad del tiempo. Hoy frescas y lozanas. Mañana caducas y marchitas.

Aunque no está mal recordarlo, para disfrutar con intensidad del que vivimos. ;)

Un saludo,

Si se me permite, yo añadiría también un ramito de margaritas: mucho más plebeyas, más sencillas, pero tan hermosas y duraderas como un buen sueño.

(No me habrá hecho casi ni uno, aun así..)

Muchas gracias, Siempre así, jolie, eres un soplo de aire fresco, tan amable. ¿Conoces una flor pequeñita que venden también en los mercados, que se llama Amor mío? También blanca, muy hermosa y de un perfume (aunque algo intenso) duradero. Podría gustarte.

Susej querido, a ti no tengo ya que darte las gracias ni nada, estás como en tu casa. Te agradezco el poema más por la soltura con el que lo has regalado, que por él en sí.

Egonauta, casero mío, te debo yo que se ya de cosas: varios meses de alquiler, una carta, un mail, una nota de agradecimiento por los ligueros, ¡qué se yo! Creo que me voy a plegar, meter por la fibra óptica, arrastrarme hasta tu ordenador y salir por el tuyo solo para compensarte. Pero tendrá que ser mañana (glups).

Gracias, :- )

Esos son unos versos de José Hierro que sacados de contexto, cobran otro significado, Innes, de un poema muy hermoso, sin embargo.

Después de tantos años de salir ya de compras, para unas cosas, otras, mercadonas y demás, de las pocas mercancías perecederas “del hogar” que todavía me ilusiona tontamente comprar, son las flores. Que ni me pesan. Y arreglarlas en los jarrones, y estas para la cocina y estas para el baño y estas para el salón y así. En fin, ya le digo, algo muy tonto. Gracias, : -)

Nicolás, como dirían en las películas “tu corazón extiende cheques que tu razón no puede liquidar”. Pero es un placer (y además pones a Mimou celoso).

Bellísimas las rosas, Xavie, y rodearse de cosas bellas, aun caducas y marchitas (¿qué es, además del plástico y las pilas, lo que no lo es, XDDD?) le pone a uno de buen humor. El buen humor despierta la risa, la risa las certezas, las certezas la seguridad, la seguridad el sex-appeal, y el sex-appeal nos vuelve irresistibles. O quizá nada de esto sea cierto (que será lo más normal) y contemplarlas sea la única recompensa. Para mí suficiente.

Gracias, :-)

¿Margaritas, Ryth? Sean. Y claveles, y violetas, y amapolas, y lirios, iris, y hasta la pequeña paniculata. Que pasen, :-)

Un abrazo.

Hoy me ha pasado una cosa que a nadie, seguramente, le resultará del otro jueves. Yo, que lo he vivido y se el alcance, sí le doy su importancia.

Descuelgo el teléfono fijo y llamo a casa de mis suegros (hace poco tiempo que lo tengo y aún no había tenido el placer), donde se que están mis hijos. Marco los números de corrido, que no se me olvidan, y el soniquete de las teclas —ese suspiro metálico que en su día sustituyó al ratá-tatá-tatá que hacía la ruleta en su recorrido inverso— fue, de nuevo, familiar, cotidiano, doméstico, previsible, incluso me adelanté al sonido del último “ti”, porque lo sabía. Recordaba la combinación ganadora, la melodía. Y por un momento, breve, pero por un momento, se han borrado los últimos cinco años de mi vida. No ha tenido mayores consecuencias, pero esos revivals suelen tener mucha miga.

¿Soy la única a la que las flores le recuerdan inevitablemente un cementerio?

No innes, no eres la única. Cuando se ha ido mucho a ese sitio, la flor cortada, algunas flores cortadas y su olor, recuerdan al cementerio. Mi padre, mi madre... todos los míos que ya se han ido, pidieron que no les llevaran rosas por eso, para no amargar a nadie con la asociación, pero las rosas en su planta... Además son mucho más baratas :-)

Tengo un rosal precioso; me lo regalaron el 31. Tiene siete capullos a punto de abrir y dos rosas rojas abiertas, esplendorosas y no tienen nada de recuerdo a muerto.

Y en la casa siempre tengo flores, "otras" flores. Las rosas no me las puedo permitir. A base de ponerlas en casa, se aleja el recuerdo de las otras, de las del cementerio.

Haz caso a la anfitriona. Ya verás.

Por pura pereza no las tengo en casa:pereza de comprarlas e indecisión de tirarlas, nunca encuentro el momento justo para hacerlo, e invariablemente, acaban marchitas...Cuando vivía en Madrid, habia un puesto que hacian unos ramitos de silvestres multicolores...mis favoritas.Ahora aquí en otra ciudad, si pido silvestres, me hacen ramos complicados con flores de novia...me da pereza seguir buscando el florista que tenga mi ramito preparado...
Ahora me he hecho unas de madera pintadas muy naïf y las perfumo, jeje

Para empezar, los cementerios no son uno de mis lugares favoritos. Quiero decir con esto que encuentro muy razonable y hasta justificado que otros hagan uso de él, que vayan a visitar a sus parientes, que encuentren algo de paz. Desde luego los cementerios tal y como están formulados en las ciudades que conozco, en los que parece que estás entrando a un archivo, me causan un respeto al que no me apetece someterme. No los visito, yo no voy a ver a las personas de mi familia, y por supuesto también a mí cualquier flor que asocie al aspecto de un lugar de estos me provoca repelús. Cosa muy comprensible, además.

Al entierro de mi hermana no me permitieron ir. Me quedé en casa con nuestro hermano pequeño. Nunca vi nada suyo relacionado con ese trance y aunque quizá todo eso no tenga nada qué ver, yo siempre, siempre la recordaré sentada, en uno de esos sofás salmón que mamá tapizó, estudiando, vestida de verano, con un dedito apoyado sobre su labio, volteando las páginas de su libros de Filología. O arreglándose para salir, tan preciosa como era, nuestra hermana mayor, divina y altísima, la más inteligente de su promoción, la que más valía. La mano derecha de mi madre con el resto de sus hijas. Esa y no otra.

En cambio el último recuerdo que tengo de mi padre es tan tétrico que mejor no contarlo. A él sí le vi, en todo lo que hay que ver, y bueno, las flores son el menor de los males de la memoria de aquellos días.

Ambas secuencias, y muchas otras de personas que también han desaparecido, están en mi vida porque forman parte de mí, del batiburrillo de cosas que se, que tengo presente, pero puedo separar a las flores del mercado de esa sensación. Mis rosas, que tampoco me puedo permitir todas las semanas, están a años luz de esos recuerdos, ellas y cualquier otra flor que se tercie. Bien es cierto que yo jamás compro el típico arreglo floral que en todas las floristerías parecen tener interés en vender. Lo que me llevo no acaba teniendo aspecto de ramo de San Valentín, ni de cumpleaños, ni de Todos los Santos, ni de novia, ni de nada. Son elementos bellísimos que desde luego, no necesitan defensa mía ni de nadie. Son alegría si se quiere que lo sean, como todo.

Gracias a las tres y un abrazo a Anacrusa, que es como la manta eléctrica de mi red (cuidao con la metáfora) y llega donde yo ya no se. Gracias otra vez. Y espero la explicación, Zipi, sobre como hacer esas flores de madera. Siento mucha curiosidad.

Pues sí, estoy de acuerdo que aquello que no sufre con el tiempo, no pertenece al ámbito humano.


"El buen humor despierta la risa, la risa las certezas, las certezas la seguridad, la seguridad el sex-appeal, y el sex-appeal nos vuelve irresistibles."
Aunque no sé si la risa despierta las certezas o es más bien al contrario, las elimina. Serán maneras de ser.


Un afectuoso saludo

Y anímense, que veo la conversación un poco triste.

Sí, ahora no se si colará, pero cuando escribí la reata encadenada, ya sabía que flojeaba mucho, que alguien le vería el fallo. Hummm... pero habrá que pensar en risas y certezas para poder rebatirle, proclamo.

http://www.elpais.es/articulo/elpporopi/20060106elpepiopi_7/Tes/Austerlitz

Rafael Sánchez Ferlosio, que siempre, siempre, es muy recomendable.

Ahora sí. De acuerdo completamente sin reservas.

Sánchez Ferlosio, qué gran maestro.

Por cierto, espero que le guste:

http://ideasyfragmentos.blogspot.com/2005/07/ferlosio.html

Ay, que curiosidad tan grande tengo por saber quién es (...). ¿Me lo podría decir, bajo cuerda?

Eso de ser la manta eléctrica, si es como suena, me encanta. Quien sea no puede saber que tengo una pequeñita que era de mi abuela y que nunca está en casa. Me llaman los amigos lumbagosos-ciaticosos-contracturosos: "¡¡Por favor, pásame la manta eléctrica!!". Y la paso y ahora mismo, si alguien me la pide, no se seguro dónde está. :-)

Ajá, ya se quién es (...), pero ¿quién iba a ser? Tonta estoy.

Ay, Anacrusa, ¿quién es quién? (me he perdido)

Con tu permiso, Donna.Para(...):En un panel, dibujas un margariton,una margaritilla, una amapola...y las cortas con sierra de marqueteria.pegas palito del restauante japones. pintas con "la pajarita"o "americana".Plantas en tiesto o en florero de cristal con:piedras arenas teñidas, canicas, abalorios....y perfumas con lo que quieras.Queda bien con unas gotas de aceite esencial de tu aroma favorito en agua y alcohol.con carton piedra y papel mache, te las puedes planas y hacer con volumen, rosas, claveles, calas..pero son menos de TBO.Ah, incluso con la pasta me modelar sin coccion o con sculpey...

¡Ya caí! Te preguntabas, Anacrusa, quien sería "(...)" y hasta Zipi ha pensado que sería otra persona. Pues soy yo, que a veces me harto de poner mi nombre, y utilizo eso para hilar un mensajillo y otro.

:-)

Ahhhh, la sierra de marquetería. Tremendos desastres infantiles tengo asociados a ese instrumento del averno.

Como en el fondo este blog no es más que una libreta para no olvidar, cuando les toque a mis hijos practicar con ella, que no faltará mucho, me acordaré de intentar esas flores.

Gracias, querida. Es una idea estupenda. Qué envidia de paciencia para las manualidades.

Es más fácil
encontrar
rosas en el mar.